TENTATIVES

des photos de plumes mises au pot commun (05 08 26)

c jeanney — 2026-08-05T13:00:00Z

block note - revue

c jeanney — 2026-08-04T16:00:00Z

Ce qui se passe avec les images est étrange, principalement parce que c'est nouveau pour moi, premièrement les regarder, vraiment, en dehors de leurs tuyaux civilisés, je ne sais pas quel autre adjectif utiliser, civilisé, c'est-à-dire consécutives d'un ordre, images filmées, organisées pour que du sens, un message, une démonstration s'en dégagent : le héros, fascinant, le président, sécurisant, le camembert, moulé à la louche, le fait-divers raconté pendant que sont montrées la rue devant le tribunal ou la façade de la gendarmerie. Il y a une autre façon de ressentir les images, de les prendre comme des lettres d'alphabet, de les agencer pour qu'elles fassent des phrases (incomplètes, tressaillantes, coupées net, volantes, indécidables, pleines d'ombres et aussi illuminées la seconde d'après, ou pleines de corps normaux). J'ai l'impression de ne rien savoir, de n'avoir rien appris. J'ai aussi des réflexes, de vieux réflexes, la volonté d'organiser les images pour qu'elles se couvrent d'acceptabilité, écrire sur la ligne, à trois carreaux de la marge, majuscule, ponctuation, sans fautes. J'ai engrangé un nombre conséquent de cahiers d'écolier, que je n'ai pas cessé d'écrire, après l'école, et même longtemps, très longtemps après, dans mes choix de vie, l'organisation de mes journées, mes préférences, mes facilités, mes acceptations. Choix de vie, de vue, il n'y a qu'une lettre de différence. Quand on commence à questionner les structures, on se demande pourquoi ça tient, et comment enlever le cintre enfilé volontairement avec la veste. Je ne savais même pas qu'il était amovible. Il y a toute la place matérielle, toute la place concrète de faire autrement. Je suis au début. C'est dommage de ne pas avoir une vie gratuite à passer au service d'explorer.

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ça commence où l'enfance

c jeanney — 2026-08-03T16:00:00Z

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block note - pérou

c jeanney — 2026-07-31T16:00:00Z

Je suis sur une piste avec mon "vous êtes ici". Il y a une sorte de délitement, ou d'élasticité entre la façon dont je voyais ce chantier au moment de le commencer, début juillet, et la tournure qu'il prend, et j'ai vraiment l'impression d'être le chien qui course des odeurs destinées à s'évaporer (à cause du temps, de la vieillerie, ce genre de choses). Maintenant, je ne devrais pas trop faire de métaphores. Elles emprisonnent d'une certaine façon. Elles définissent une ambiance, ou une perspective, et on aurait envie d'y correspondre, pour ne pas avoir l'impression de travailler pour rien. Mais si j'interroge sérieusement cette idée du "travail pour rien", je ne m'y retrouve pas. Ce n'est pas là que ça se passe. Tout est pour rien et rien n'est pour rien. Je ne sais pas ce que je course mais je cours. Et pour l'instant je m'aide de deux bâtons, deux parties, l'une en italiques où je n'existe presque pas, et l'autre où j'existe en point de départ. J'aime bien ce tiraillement entre deux équipées contradictoires. J'aime bien les retournements, découvrir que ce qu'on avait toujours cru était plus compliqué que ça, ou totalement autre chose. J'aime bien être subjuguée. C'est un sentiment de petite fille devant le magicien qui change la couleur d'une carte rien qu'en claquant des doigts. Je n'ai pas la passion de connaître le truc. je préfère garder le sentiment d'éblouissement, plutôt que d'assister à la révélation. Pour une fois, je n'ai pas très envie de comprendre ce que je fais dans "vous êtes ici". Sans doute que ça viendra plus tard, et qu'à ce moment-là ça me semblera évident, et c'est mieux si ça ne l'est pas maintenant, parce qu'il me semble qu'avec des évidences on ne fait rien.

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"vous êtes ici" 10 (chanson de geste)

c jeanney — 2026-07-30T16:00:00Z

Nous faisons bouillir dans l'eau du pin tordu pour chasser la tuberculose. Nous mâchons des feuilles d'achillées pour soigner nos toux. Nous faisons macérer des racines de vératres pour contrer la folie. Nous réduisons en poudre l'écorce de l'arjuna et nous l'ingérons pour raccommoder nos cœurs brisés, reprendre courage et volonté. Nous gémissons. Nous suturons nos blessures avec du fil fait de tendons de caribous effilochés, nettoyés, et séchés. Nous désirons fournir une plus grande confiance dans la stabilisation de la tendance. Nous surveillons les discours. Nous annonçons les nominations. Nous abandonnons la table des négociations. Nous vendons des véhicules sécurisés. Nous allons faire des concessions. Jamais nous ne quitterons notre terre. Nous sommes sensibles aux compromis. Nous mourrons pour les nôtres. Nous exerçons notre regard depuis le sommet des collines, des tours crénelées, des miradors, des toits des bureaux, des hangars et des salles de gymnastique. Nous toussons dans notre sommeil. Nous attendons l'âge d'or, l'abondance, la transformation. Nous vivons entre deux cataclysmes comiques. Un jour nous n'aurons plus besoin de nourriture, et ce jour-là se remarquera au fait que nous ne projetterons plus nos ombres.

Le déséquilibre est notable entre ce qui est fait, cent fois sur le métier, et ce qui affleure à la surface des choses, ce qui se passe et dont on parle. Les trois quarts des gestes effectués n'entraînent ni réponses ni questions ni commentaires. Il existe une chape de brouillard très dense, posée là, par-dessus la totalité des prises en charge du réel. Je ne peux mathématiquement pas l'envisager, car les mathématiques n'ont pas été créées à cet usage. Le nombre de seaux d'eau savonneuse est inenvisageable. Le nombre d'éponges et de frottements, pareil. Il n'y a pas de fresques, d'installations, de symphonies, de films en cinémascope, de chansons à succès, d'affiches, de titres de journaux, d'émissions, de colloques sur ces pratiques anciennes, contemporaines, futures, au destin d'angle mort. Je rêve d'un documentaire qui suive seconde après seconde la journée d'une femme de ménage. Qui nettoie derrière vous ? Cette femme rentre chez elle le soir et reprend son travail, le même, à son échelle. Qui nettoie derrière elle ? Chaque jour la poussière retombe. Partout, sur tout le territoire terrestre. Des tonnes et des tonnes de poussière, des pluies de poussière, des tornades, des déluges de poussière. Le nombre de bras, de mains, qui prend en charge cette accumulation est inconnu, et ces gens inconnus, sans nom, sans image, sans existence. Il ne s'agit pas de réduire une injustice, de mettre sous les projecteurs les petites mains des petites gens. Il n'y a pas de réparation possible. Dans les images d'archives non plus, on ne voit rien. Preuve que le verbe ne s'y accroche pas. Qu'est-ce qu'on penserait d'une vie qui passe la majeure partie de son temps dans une boîte scellée de plomb, sans son, sans nom et sans lumière. La vie est salissante. Mais je regarde autour de moi, et personne ne remarque qui nettoie. On parle parfois de conditions de travail. C'est très ponctuel. La durée n'est pas bonne. La vie ménagère dure longtemps. Si longtemps qu'elle provoque l'ennui. Ce sont des questions graves qu'on prend pour des questions idiotes. Les juger mal est plus pratique pour laisser perdurer l'assemblage, qu'on qualifie de viable. Imagine que ce temps rendu terne, caché, répétitif, discret jusqu'à l'invisible, devienne soudain le Graal, l'objet à admirer, à sculpter en statues sur les ronds-points, dans les musées, à reproduire en mosaïque sur les murs de bâtiments exceptionnellement grands, à longer en affiches dans les métros des agglomérations, à chanter et les refrains seraient repris, à exercer pour avoir l'air cool, à étudier en travaux universitaires et à prix-nobéliser de littérature, imagine que les trois quarts des gestes réduisant à néant des tornades de poussières éternelles deviennent vus, simplement vus, comme ils sont, vrais et réels, imagine ce changement. Ce serait une tout autre affaire. Les paltoquets et les mesquins, les héritiers des rois, avides, violents, médiocres, agressivement mortels, les mortifères du monde prendraient soudain une texture diaphane. Cet éclairage serait brut et les changerait brutalement en papier calque. On verrait clairement à travers eux l'assemblage prétendu viable, qui ne l'est pas. Les oiseaux meurent, les poissons meurent, les arbres meurent, les rivières meurent sous leurs coups, qualifiés d'adjectifs laudateurs jusqu'à prosternation. Imagine qu'on admire le seau dans l'escalier et le corps qui s'en charge à la place. Ce serait une aile de papillon, le courant d'air qui suit, un changement, ça grignote, ça grignote, et tout à coup celles que je connais, que j'ai connues, sont embrassées, enveloppées de douceurs sucrées, de coussins damassés, de pierreries et d'or dans les cheveux qu'on disposerait sur leurs mèches sans les gêner pendant qu'elles essorent et qu'elles lavent continuellement. On ne leur parle plus de haut. Les tragédies les plus célèbres ont pour titre leurs noms et leurs prénoms, et cela semble judicieux, normal. On lâche du mépris par bennes et par pelletées à l'endroit adapté, là où le sens du temps, et du moindre, et de la lutte antique, est complètement déraisonnable, déplorablement bas.

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block note - du jeu

c jeanney — 2026-07-29T16:00:00Z

Je reprends la première vidéo commencée le mois dernier pour l'atelier cinéma quotidien. C'était une base de 2 mn d'images muettes prélevées dans le fond Prelinger, avec en préambule une phrase qui faisait fonction de titre. J'ai tenté à plusieurs reprises de reprendre cette vidéo pour la suite de l'atelier (prévue en fin de semaine), de l'étoffer, de l'habiller de sons, mais ça bloquait. Une fois de plus je comprends après coup pourquoi, maintenant que j'ai repris pied et qu'elle est presque terminée. C'est toujours et encore la question de la luge. Je monte dedans, je décide presque de la pente et de l'orientation du trajet, mais tout est dans le presque. Je ne peux pas dire que je ne contrôle pas, puisque je choisis une image et pas une autre, une coupure ou une transition et pas une autre, mais c'est quand même légèrement hors contrôle. Je crois que c'est à cause du décalage entre ce que je veux et ce que je fais, entre mon idée préconçue et le matériel. Dans cette marge, ça vibre, et le rouage pourrait sauter d'un côté ou de l'autre et me faire changer d'aiguillage. Par exemple, pour la fin, je prévois de récolter des images, pas impossibles à trouver, des images somme toute assez répandues, qui vont forcément apparaître dans le fond Prelinger. Mais en les cherchant, je réalise que l'idée que je me fais de ces images est théorique, et que j'oublie complètement leur épaisseur, leur texture personnelle, leur carnation, toutes ces choses qui vont faire naître des secousses et provoquer des embardées. Une idée basique serait de penser qu'il y a un équilibre à trouver entre la théorie et la pratique, et qu'il faudrait viser un alliage entre les deux pour que quelque chose soit fabriqué. Je me demande si la fabrication n'est pas plutôt permise par et dans l'espace vide entre pratique et théorie, dans cette zone frangée, latente, floue, non décidable, non décidée. Il faudrait louvoyer entre décider et ne rien décider du tout, dans cette marge, avec de la marge, une attitude qu'on met un peu au rebut d'habitude, parce qu'on a très tôt été poussé·es à être "efficaces", cette sale manie. Les oiseaux se baignent davantage ces jours-ci et la fleur de cobée sur sa lancée annonce sa petite fusée de duvet.

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"vous êtes ici" 9 (familier)

c jeanney — 2026-07-27T16:00:00Z

Nos pouces sont opposables. Notre vision est binoculaire, comme celle des lémuriens. Nous empoisonnons nos enfants. Nous profitons des offres à prix compétitifs. Nous prenons des avions vers des hôtels cinq étoiles. Nos bâtiments sont noirs de suie. Nos verreries, nos entrepôts, nos carrières et nos mines sont organisées comme des bagnes. Nous pensons que rien n'est écrit d'avance. Nous frappons les trois coups. Nous lançons des appels à insurrection. Nous refusons d'être des victimes. Nous proposons des horoscopes gratuits. Nous étudions les mondes contemporains. Nos rues modernes recouvrent les chemins médiévaux. Nos saints y marchent, tenant leur tête coupée sous le bras. Nous jetons notre dévolu sur ce qui ne nous appartient pas. Nous mettons des familles à la rue. Nous chassons des familles. Nous accueillons des familles. Nous abritons des familles. Nous avons besoin de ressources. Nous emmaillotons nos pieds et nos poignets dans des bandes de lin. Nous serrons le cadrage. Nous dansons pour conjurer le sort, pour nous donner du courage, pour plaire aux dieux, pour séduire et pour oublier. Nous passons un pacte avec le diable. Nous clignons de l'œil. Nous faisons flèche de tout bois. Nous sommes locataires.

J'aurais passé beaucoup de temps, sans même le réaliser, à chercher l'impossible narration de gens comme moi, qui n'auraient pas enfilé des vêtements non taillés pour eux. Cette quête en cul-de-sac, je dois maintenant la remplacer par quelque chose de l'ordre du sac de couchage, qui soit un peu moelleux et enveloppant, fier d'être temporaire. Je n'ai pas su faire mon lit au carré, comme aurait dit mon père. Mais je me suis ménagé une sorte de couche, un peu fripée, chiffon, avec quelques pliures très prenantes à mes yeux. Je veux y installer mes connues, mes connus, côtoyés côtoyées, colocataires, frottements anciens. Je veux aligner mes personnages du passé comme les poupées et les ours en peluche que j'installais sur mon lit d'enfance. Je voudrais décrire chaque tissu, chaque œil cousu avec justesse, rendre à qui de droit sa singularité au-delà de ce qui est identifié comme terne par des yeux extérieurs. Je ne veux pas en faire des figures spectaculaires. Le spectacle à fin de propagande est tellement corrodé. Je les voudrais en spectacles de rue, scènes minimes, quand le plan est si large qu'on ne sait même pas où regarder, et puis en haut des marches d'une sortie de collège on voit deux jeunes parler ensemble, on resserre la vision sur eux, l'œil changé en iris de cinéma, décidant de placer là un cercle, serré, progressivement mangé de noir.

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"vous êtes ici" 8 (du trajet)

c jeanney — 2026-07-25T16:00:00Z

Nos agencements existent. Nos ruelles sont en pente. Nos murs exigent d'être regardés. Nous posons un point d'interrogation. Nous appliquons les tampons de nos bibliothèques page quarante-sept. Nous déclassons les livres de nos bibliothèques. Nous rayons, nous biffons. Nous remplaçons. Nous établissons nos propres cahiers des charges. Nous ne savons pas évacuer les idées. Nous prenons des risques. Nos titans sont pétrifiés. Nos géants nous engloutissent, et nous les torturons de l'intérieur pour obtenir d'eux les chants magiques qu'ils régurgitent. Nos réserves sont centrales. Nos citernes sont inépuisables. Nous circulons sans nous cogner. Nous nous cognons. Le fil du temps se casse. Nous martelons chaque phrase. Nous n'avons pas de nom, nous n'avons pas de prénom. Nous sommes une espèce de foyer d'énergie, et nous sommes coriaces. Nous labourons. Nous adoptons des animaux. Nous sommes incultes. Nous devons rester immobiles. Nous ne supportons pas d'être immobiles. Nous reviendrons. Toujours, nous reviendrons. Nous sommes impossibles. Nos lettres sont communes. Nous encadrons l'hostilité par des pratiques drastiques. Nous affichons des règlements. Nous ne devons pas mordre, ni bavarder, ni nous pencher par la fenêtre. Nos chiens cherchent nos odeurs sous les gravats et les blocs de neige. Nous reviendrons comme des prodiges, comme des prouesses. Nous lançons des signaux affirmatifs. Nous agaçons un peu. Nous retournons les miroirs déformants. Nous installons des itinéraires de délestage. Nous dessinons à l'aveugle sur des recoins de grottes qui sont pourtant inaccessibles. Nos contraintes ne sont pas des interdictions. Nous évitons les choses pour mieux les voir. Nous faisons partie de l'ordre des primates.

La question du déplacement n'est pas périphérique. J'ai beaucoup de mal à l'expliquer, parce que c'est une particularité sous-jacente, le support de ce qui se trame à l'extérieur, comme la toile du châssis pour les touches de peinture. Je n'ai pas besoin de me le dire à moi-même, car je l'éprouve, et il n'y a aucune nécessité de l'expliquer à d'autres dont on je sais qu'ils et elles la ressentent comme moi. Chez nous, on ne choisit pas le déplacement, on le subit. Il découle d'une pression, d'une pression externe, imposée par le travail, les conventions, l'organisation sociale, pression qui deviendra interne petit à petit, parce qu'on va l'intégrer avec nos habitudes de bons élèves. Chez nous, le déplacement ne libère pas. On s'y plie. On peut prétendre ensuite s'y sentir comme émancipé·es, pour faire bonne figure. Mais chaque confrontation passe d'abord par la crainte de ne pas savoir, d'être en échec, de n'être pas « de ce monde-là ». Le voyage est un arrachement. On fait semblant de rien, on prend cet exercice de haut, on tente « d'avoir l'air de », activité marathonienne qui, si elle devient aussi naturelle que de conduire en écoutant la radio, s'apprend, en passant par un exercice quotidien. Avec de la pratique, on finit par avoir l'air de savoir où on va quand on part. Mais si on nous observait attentivement, comme les éthologues devant des lémuriens captifs, on nous verrait tenir nos sacs contre nos ventres, les serrer fermement en faisant semblant de jouer avec la poignée, négligemment, ou bien la fermeture éclair. On nous verrait prendre un air dégagé à l'arrivée en gare, comme si nous allions décrypter les panneaux et les plans avec la curiosité tonique du professeur face à une équation. Nous flageolons devant x inconnus. Nous ne sommes pas faits pour bouger librement, car nous n'y avons pas été habitu·ées, et ce durant un empilement de générations considérable. Nos voyages obligés (par le travail, par le sort, les pénuries, les guerres, les faillites) ont toujours été des catastrophes matérielles. Cela se voyait plus encore en vacances. Nous ne partions pas au petit bonheur, à l'aventure. Quelqu'un avant nous, qu'on connaissait, avait pu défricher l'itinéraire. Arriver était un soulagement. Notre sécurité dépendait de notre familiarité avec le lieu. Il fallait s'habituer à lui pendant deux ou trois jours pour prétendre que tout irait bien, jusqu'à la crainte du retour. Et la fiction n'était d'aucune aide, car nous n'étions pas au casting de La Belle Équipe. Tout le monde ne s'est pas aéré pendant l'été 36. Sur mes quatre grands-parents, deux sont restés « au logis », deux pièces dont une aveugle, donnant sur un balcon commun à tout l'immeuble et qui servait de couloir, et les deux autres dans la baraque face à la sucrière en attendant d'y retourner, fauchant l'herbe pour les lapins, glanant la paille pour les clapiers. C'est ce qui m'empêche de lire des livres dits « récits » ou « témoignages » ou « réalistes » ou « autofictions » dans lesquels une narratrice, a priori très sympathique, passe de Rome à Paris comme moi de ma salle de bain aux toilettes. Elle ne décrit pas ce déplacement, il ne possède à ses yeux pas de texture, pas de dramaturgie, il n'est pas alourdi d'une épaisseur inquiète qui, chez nous, leste la minute, leste l'heure, leste le jour de transition d'un lieu à l'autre comme l'ajout de disques de plomb sur une barre d'haltérophile. Elle peut focaliser sur les lieux, découvertes, richesses charmantes, nourritures cérébrales et émotionnelles, parce qu'elle ne s'est pas sentie en danger, à aucun moment. Chez nous, la crainte du déplacement fait qu'on s'enjoint à ne respirer que l'air le plus proche, le plus présent dans la bulle autour de soi. Nous ne nous sommes pas étriqué·es par principe ou par raisonnement. Le hasard nous a fabriquées les paupières collées, sauf qu'on ne le sait pas. Par exemple, on ne sait pas ce qui existe au-delà. Et puisqu'on ne le sait pas, on n'a pas les moyens d'y accéder. On marche dans les canaux déjà creusés par nos pas précédents, ce que la narratrice du Rome Paris ignore. Alors je referme son livre, car il est trop violent. Je préfère lire des chevaliers devenus fous, des entités obscures coincées dans les murs des maisons, des héros à visages multiples cachés dans une aiguille creuse, de jeunes hommes ambitieux embauchés comme vendeurs dans une boutique de fanfreluches, parce qu'eux ne feront rien d'inaccessible, ils nous délivrent, tout est permis, par la grâce des chaussures rouges de Dorothy.

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flyer vlad

c jeanney — 2026-07-23T16:00:00Z

crayons - acrylique - collage - empreintes [1]

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[1] il est possible d'imprimer ce flyer pour le jeter aux pigeons, le glisser dans une boite aux lettres, le coller au fond d'un placard, en maroufler une cabane à oiseaux, et plus si volonté déterminée, à partir de ce pdf :

"vous êtes ici" 7

c jeanney — 2026-07-22T16:00:00Z

Nous écrivons mal. Nous sommes indéchiffrables. Nous soulignons de rouge nos mots et nous traçons des points d'exclamation dans nos marges. Nous rangeons nos rouleaux. Nous les enluminons. Nous utilisons les plumes des oies, les plumes des coqs, les plumes des cygnes, les plumes des hérons, les plumes des dindes et des dindons. Nous faisons sécher nos plaques d'argile. Nos cheveux sont tressés. Nos mains sont refermées. Nos joues sont pleines. Nos regards flanchent. Nos jambes sont soulevées. Nos pieds battent en rythme. Nous jouissons. Nos bouches soufflent. Nous vivons au premier étage. Nous vivons à la cave. Nous vivons près des rails. Nous vivons sous des tôles. Nous dormons près des chèvres. Nous chargeons nos ânes et nous les battons. Nous vendons des oignons, de l'ail, des gousses d'échalote, des pommes, des bananes. Nous réparons des vitres. Nous affûtons nos lames. Nous fabriquons nos arcs. Nous installons nos cibles. Nous allumons le ciel. Nous surveillons les frappes. Nous comptons les panaches de fumée. Nous nous jetons dans les ornières. Nous nous cachons les oreilles. Nous nous recroquevillons sous nos corps. Nous empilons nos corps. Nous repêchons nos corps. Nous élevons des digues. Nous nettoyons la boue. Nous remplissons des stades, des hôpitaux, des écoles, des monastères. Nous errons sans but. Nous tombons de fatigue. Nous nous évanouissons. Nous écoutons nos cœurs au stéthoscope. Nous faisons des attelles. Nous préparons des bandes de plâtres. Nous élaborons des onguents à base d'aloès, de fiel de bœuf, de coloquinte. Nous distribuons des remèdes ordinaires. Nous prions nos communautés. Nos poudres de sympathie traitent les verrues et les blessures par armes blanches. Nos expériences visuelles sont subjectives.

Leurs deux prénoms commençaient par la lettre M et c'était leur seul point commun, à part l'amour. Elle, âgée sans enfant, lui, le petit garçon de la voisine qui tenait un restaurant. Au moment d'avorter, la voisine était venue boire le café, « crève-cœur, crève-cœur » répétait vieille M, et la voisine s'était ravisée , « tant pis et pourquoi pas ». Maintenant, vieille M se sentait responsable. Petit M sortait cul nu, une cuisse de poulet à la main pour petit-déjeuner, « crève-cœur, crève-cœur » répétait vieille M, et vieille M s'affolait pour retrouver la couverture doudou que la voisine avait jetée quand petit M pleurait. Et vieille M pensait « crève-cœur, crève-cœur » et ce crève-cœur montait à sa propre surface à la manière d'un épaulard, un aileron dans chaque œil, le corps noir et luisant sous la peau de ses joues, et ses sourcils, compacts, serrés et fluides, fuyant des profondeurs, sachant qu'elle-même, enfant, avait été trouvée, enfant trouvée. C'est le problème avec la généalogie, parfois filet mal noué avec des pans usés jusqu'au manque, rafistolés au mieux, des effilochures de ficelles rouges et bleues éclatées, râpées, qu'est-ce qu'on y peut. Le mari de vieille M faisait pousser des tomates. Il refusait de chasser. Quand petit M sortait sa carabine jouet, le mari de vieille M s'en retournait, c'est-à-dire qu'il s'éloignait, marchant droit devant, en direction de la rhubarbe ou des plants de patates, droit devant comme on emprunte un chemin vers l'arrière, on s'en retourne, on part à l'intérieur de soi. Le mari de vieille M refusait tout bonnement de regarder une arme, vraie ou imitation, peut-être parce qu'il avait connu les « événements » comme on les appelait à l'époque des Peugeot 204 couleur azur.

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