TENTATIVES

block note - enrubanné

c jeanney — 2026-05-05T16:00:00Z

Ma stratégie change mes journées, maintenant je tourne autour d'un point (du pot) et le reste du temps c'est comme si j'avais quartier libre. Le point d'aujourd'hui est très cru, très prenant, brumeux et infini. Si ça se trouve c'est un point central. Ou c'est le poêle brûlant dont on ne s'approche pas trop (l'hiver où tout avait gelé, et les canalisations aussi, on s'est groupés groupées autour de lui, on a mis en partage à la vue collective nos chaussettes dépareillées, toute notre intimité, les fils défaits, l'envers dessus, on a lu des histoires comme celle de jack et du haricot magique ou Chien bleu. À un moment la pluie est tombée sur le seuil, elle a gelé aussitôt et ma voiture était couverte comme un bonbon de cellophane d'une coque dure, un sarcophage transparent. Je la voyais mais elle était inaccessible, impossible d'introduire la clé, d'ouvrir la porte, c'était comme être devant la vitrine indépassable d'un magasin inaccessible. Indépassable, inaccessible deux mots qui décrivent bien mon point du jour. Je ne sais pas si, stratégiquement, j'arriverais à voir dans ce point éloigné, factuellement très éloigné de mon souvenir du poêle, les chaussettes, les histoires, les tombeaux).

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block note - stratégie

c jeanney — 2026-05-04T16:00:00Z

Je change mes "habitudes" (je tente), même si "habitudes" n'est pas vraiment un terme adapté, ce serait plutôt "ce vers quoi je suis portée et que je constate après coup", ce qui ne tient pas en un seul mot. Par exemple, "d'habitude", une idée ou une voie à suivre se présentent, et très souvent j'ai le titre en tête, je me dis consciemment "je vais écrire Yoko Ono dans le texte", et je l'écris, ou je me dis "en ce moment j'écris Les Petites Cosmogonie" et je le fais. Je le fais sur un document LibreOffice pendant un bon moment, et puis je coince, j'ouvre un deuxième document que j'appelle petites Cosmogonies 2 ou La Nuit de Rachel Cooper 4, puis 12, puis comme je ne sais plus comment compter j'ajoute la date pour me repérer. Quand j'ai trop de documents et histoire de ranger proprement mon bureau, parce que je suis bien élevée, je crée un dossier qui porte le bon titre pour y ranger toutes les versions. Quand je ne suis pas lucide j'appelle le dernier document en cours Oblique dernière version, et c'est un peu le désordre, car dernière version n'est jamais la dernière version, et je peux me tromper avec la date, parfois j'ajoute l'horaire, dernière version Oblique 13h42, donc je m'embrouille jusqu'à un certain point, et j'avance en marchant sur mes vêtements éparpillés. Là non. J'ai créé le dossier tout de suite, et je ne veux pas de titre. Normalement, je devrais suivre ma piste comme ça vient, en laissant aller les journées. Cette fois non. Je me suis préparé un plan. Un plan et un programme. J'ai découpé mon plan en cinq "espaces d'action" que j'ai numérotés. Je décrète "ma semaine a cinq jours" (comme j'ai cinq espaces) et partant de là je vais écrire chaque jour sur un point précis de l'espace que je vise. Jour 1, un point précis de l'espace 1. Jour 2, un point précis de l'espace 2, et ainsi de suite. La semaine prochaine, je recommence en ajoutant des points précis (car mes espaces d'action sont larges). Ça va m'aider, comme les bords de la piscine dont parle Perec, qui n'aimait pas écrire en haute mer. Je suis heureuse d'avoir ce plan comme je suis contente d'avoir un épluche-légume fonctionnel, je veux dire que ce n'est pas un totem, je peux changer d'outil en cours de route, le revoir, l'effacer pour un autre, de toute façon je vais me tromper, ce sera normal. Je suis rassurée aussi par ce plan qui m'indique où regarder, un jour à la fois. Ce plan en cinq parties me donne à peu près cinq semaines "prévisibles". Ensuite, j'étalerai tout sur le sol pour regarder mes textes comme les pièces d'un meccano, et peut-être que je verrais à quoi ressemble le dessin sur la boîte. Sinon, je changerai de cap, de plan, de pistes, de calendrier, de tactique. J'essaye de me préserver du dramatique cette fois-ci. De faire en sorte qu'écrire ne se fasse pas dans la gravité, même si ça l'est au fond (dans le sens de métaphysique, essentiel, etc.), en tout cas que je ne pense pas en me réveillant "je dois écrire Bien assise, c'est terrible, inconfortable, c'est dur", mais plutôt (comme je me le dis ce matin) "alors ce plan, voyons un peu, quelle surprise est à déballer du carton jour 1 espace 1".

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block note - paysage

c jeanney — 2026-05-01T16:00:00Z

Le vieil arbre est rempli de fruits je ne sais pas pour la saison, si le vieil arbre porte ses vieux fruits d'automne ou s'il en fait des neufs, je n'y connais rien en arbres. À la minute 6,10 du film Manufactured landscapes, la voix off semble tenir un discours décalé par rapport aux images, mais en y réfléchissant il ne l'est pas. Cette voix exprime ce qui manque sur l'image, ce que l'image ignore, ce que l'image détruit. C'est un procédé révélateur, parce qu'il est radical, mais, tout compte fait, est-ce que les images ne sont pas toujours décalées de leurs bandes-son. Même quand une porte claque et qu'on entend son clac parfaitement synchronisé, est-ce que ce clac est le bon, est-ce qu'il n'est pas un cri furieux issu d'une autre langue, un refus détaché, impérial, une sorte de je-ne-veux-pas isolé et en lévitation, une incursion. Est-ce que le discours, tâtonnant, rougeaud, saturé de mauvaises plaisanteries comme un beignet est saturé de mauvaises graisses, ne dit pas je domine et je suis intouchable sous la forme de considérations géopolitiques imbéciles. Ou bien ce sont les images à remplacer, le visage grossier et son micro par une déchetterie survolée de mouettes. En fait, ce procédé, décaler bandes-son et images, serait un compte rendu du réel véridique. J'ai failli acheter un héron en ferraille. Et puis, encore un décalage, je n'avais pas besoin de le posséder pour qu'il soit à moi. J'ai pris en photo le vieux rideaux pour ses gaufrures sans voir le contrechamp.

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block note - de l'escabeau

c jeanney — 2026-04-30T16:00:00Z

Avec mon idée d'hier c'est comme si j'avais vu la fenêtre, et que je devais maintenant trouver le moyen de m'approcher pour mieux voir ce qu'elle montre. Je me méfie des images mentales, parfois elles emprisonnent. Si je vois (si j'imagine) que ce que je vais écrire ressemble à une fenêtre, alors il y a un cadre et je me prive du flux, du magma organique aux bords lâches. Mais il faut bien choisir la tournure des choses. J'ai continué à prendre des notes. Je dois réorganiser mon bureau. Il me faut un mur vide où placer tous mes outils. C'est l'escabeau pour atteindre la fenêtre. Il pourrait ne pas être assez haut, ou être posé trop loin. En ce moment, tout est possible, dans une certaine mesure, et c'est cette mesure que je dois empocher. Je vais sûrement tâtonner, être approximative, jamais raccord avec le terme juste, mais je dois peut-être l'accepter, en tenir compte sans que ça me freine, regarder au-dessus, en résumé accepter le brouillon. Pas le brouillon préparatoire, celui qu'on affine, qu'on utilise comme socle pour tracer de plus en plus précisément, non, du brouillon en tant que brouillon, du brouillon pour ce qu'il est, flou, râpé, chiffon, un déchiré de papier avec des franges. Avec en lui l'utile qui ne sera pas gardé, ce qui me servira justement parce que je ne le choisirai pas. Rothko va rester, et j'ai besoin de Beckett, de Sarraute, comme points de repère. Il y a deux sortes d'outils, les points de repère et le nutritif. J'ai besoin d'avoir en main un livre de Timothy Morton, comme nutrition, parce que j'ai écouté Frank Senaud en parler le jour où R est apparu, car il ouvre sur des portes — des portes, des fenêtres, pour l'instant je m'accroche à des angles droits, persuadée que je ne sais pas encore nager.

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block note - venue de R

c jeanney — 2026-04-29T16:00:00Z

J'ai trouvé l'idée en sortant de la boulangerie, dix mètres après, quand j'ai tourné, à l'angle. C'est arrivé à l'angle exact entre la rue principale, où je n'avais pas l'idée, et la rue perpendiculaire, où l'idée était là. Ça a été si instantané que j'ai pensé un gros mot à voix haute dans ma tête, un putain intérieur, alors que je dis très peu de gros mots et que je n'en pense jamais. En marchant, j'ai compris que mon idée était logique, tellement logique. Logique, évidente, mais sortie de nulle part, complètement. Je ne sais pas quel neurone a donné un coup de coude à quel autre, ni par quel chemin l'idée est arrivée. Elle a du faire des détours, ou avancer comme un ninja pour que je ne puisse pas la voir approcher. Une fois rentrée, j'ai commencé à noter les premières pistes à suivre, il y en a beaucoup, qui se dévoilaient au fur et à mesure, et elles tournent toutes autour de mon sujet que j'appelle pour l'instant R. Dans ces pistes il y a un livre dont je sais (car je le connais) qu'il va m'être utile, je l'ai tout de suite ouvert. Ce n'est pas un livre "littéraire", il porte sur R, mais de façon historique, froide, stable, un peu docte. Il commence par s'attacher aux définitions, au lexique, au vocabulaire autour de son sujet (de mon sujet). Je n'avais aucune idée de rien, famille de mots ou étymologie, je lisais le stylo en main pour noter dans mon carnet tous ces nouveaux mots que je vais sans doute devoir creuser, à cause de R, puisque c'est R que je vise. Je n'ai rien dit ni à voix haute ni dans ma tête, mais un des mots sur cette liste est le troisième prénom de ma fille, et derrière lui un autre mot commence par k (comme Le K de Dino Buzzati) suivi du prénom du fils de mon fils. (Évidemment.)

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block note - ce que fera V

c jeanney — 2026-04-28T16:00:00Z

J'explique ma technique pour faire des vidéos à V et il voit combien c'est simple techniquement, l'ordinateur, un dossier, des bouts d'images en mouvement recadrées et copiées collées avec l'outil capture vidéo, les sons pris avec audacity, et le montage sur movie maker, tout cela est gratuit, c'est presque du vol. C'est aussi très gratifiant, parce que je deviens propriétaire d'images que ne saurais pas construire (locataire plutôt) et l'élément surprise est là. Je veux faire quelque chose que je ne reconnais pas, quelque chose qui n'est pas dans mes capacités. C'est pour ça que c'est à part dans mes journées, créer des vidéos, parce que ça ne me ressemble pas. Mes flyers me ressemblent, mes collages me ressemblent, et mes broderies c'est encore pire, elles sont tout à fait moi. Mes textes, c'est plus fluctuant, ils me ressemblent ponctuellement, ça piétine, sauf pour les lycopodes, des phrases prélevées ailleurs, comme des bouts d'images recadrées. Quand j'imagine ce qui pourrait remplacer NT, j'espère du "hors de moi". Je suis lassée du moi qui ne peut pas faire plus qu'écrire ce qu'elle écrit et prendre la même teinte de bleu, les mêmes empreintes attendues. Peut-être qu'il y a des moments dans la vie où on se satisfait de faire ce qu'on sait faire, où on "se réalise" comme on dit, en creusant la portion de trou qu'on se sent capable de creuser. Et peut-être qu'il y a des moments où il faudrait en être incapable, volontairement. Qu'au lieu de "se réaliser" on "réalise". Une histoire de scaphandre, on est dedans, et le tuyau d'arrivée d'air ressemble furieusement à une laisse. Il faut faire attention à ne pas nettoyer toute la table avec les ingrédients utiles, ceux qu'on a mangé toute sa vie, ils existent et ils sont bons, mais ils ne suffisent pas (pas toujours, parfois, à un moment). Il faudrait se laisser dériver, délirer, se désaccoutumer de soi. Peut-être que je cherche juste à retrouver la surprise du début, du tout début. La première fois qu'on a vu une forme colorée sans la comprendre parce qu'on n'avait jamais rien vu auparavant, l'effet que ça a eu dans le cerveau et le corps, qui pourrait tenir dans le mot "incroyable". Par exemple, j'ai choisi un livre pour en lire un extrait sur l'aiR Lu, je cherche quelle page, et dans celle qui m'attrape il y a "La couleur du pilulier. C'est loin d'être un arbre à fruits." C'est tellement incroyable, je n'ai jamais vu ces mots agencés comme ça auparavant. C'est la même émotion que la première bille au soleil, ou le nez sur les éclats lumineux, incompressibles, incompréhensibles du sable quand on se colle tout contre la première fois. Je crois que V va s'emparer de tous les outils qu'il trouvera, car il le fait déjà, tout ce qu'il fait est neuf. J'espère qu'il va continuer de grandir et vieillir en faisant du neuf. Et de mon côté j'espère être une vieille incapable étonnée.

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block note - se servir

c jeanney — 2026-04-26T16:00:00Z

L'outil capture d'écran sur mon ordi est très puissant. En mode vidéo il me permet de cadrer une partie de l'image seulement et je peux capter un bout de chantier disparu, C'est entendu [1]. L'anémone couronnée a des muscles assez forts pour qu'elle se referme le soir et parvienne à cacher le petit globe piqueté d'irisations de sa planète centrale. Vers midi elle le laisse apparent, venez, prenez tout. Le solanum ressort par un trou si loin de son pot, en passant à travers lui et sous la vision humaine imparfaite. Les images c'est pareil, si loin de ce qu'elles ont servi à raconter, venez, prenez tout, et c'est presque sans fin, il y en a tellement. Un banquet s'est tenu à trente kilomètres de chez moi, réunissant environ quatre mille invités, des témoignages d'actes racistes, sexistes, violents, en périphérie de ce lieu festif / nauséabond ont été récoltés, et dénoncés à juste titre sur une plate-forme, elle-même tenue par un salueur nazi, ce qui revient à intervenir à un congrès de chasseurs pour alerter sur la dangerosité des armes à feu et la mort du gibier. Il y a tellement d'images, de mots, de sons, c'est inimaginable, il n'y a qu'à oser se servir, oser est un moyen de sortir des tranchées creusées par des excavatrices pour le moins réactionnaires. Je ne m'éparpille pas. Je crois que les courroies font tourner les engrenages, et que ne pas savoir qu'il y a d'autres options possibles débouche sur du dialogue fermé, comme on parle à sa main. Ça soliloque chez stérin. Ça mâchouille le même chewing-gum avec sa mâchoire prise à l'intérieur chez bolloré. Vraiment, vraiment, le Grand Schniarck Effaceur de Claude Ponti, qui tourne en rond en creusant sa fosse sous ses pas dans Le Tournemire, n'est pas un personnage irréaliste, dont la portée se limiterait aux enfants et aux adultes qui ont gardé l'air ahuri, c'est un portrait très vrai de ce qu'il y a en face. C'est tellement mince en face. Tellement attendu. Tellement mortel. Tellement mortel d'ennui, mortel de mort. Le d dans ehpad signale la présence du mot dépendance. Le remplacer par autonomie est une courroie qui tend vers le Prends sur toi du coach qui braille des injures pour motiver dit-il, faut se secouer, et chacun pour sa pomme, c'est ta faute si tu ne t'en sors pas, si tu ne peux plus te lever, te laver, t'avais qu'à t'empêcher de vieillir, sois un peu autonome. Dépendance dit attention fragile, on doit se bouger pour t'aider, faire cohésion et tenir compte du fait que tu n'es pas coupable. Quand on rêve, si on rêve, on rêve avec des mots, on parle avec des mots, on ne peut pas dire à quoi on rêve sans mots. Au jeu du bonneteau, un gars genre mâchouilleur fait disparaître une bille ou un billet sous un gobelet, et il peut le faire avec un mot, il le peut, plop, disparu le mot dépendance pour à la place voir arriver autonomie, et le mot chômage disparu, on-va-te-virer-malpropre remplacé par plan de redressement, redresse-toi, sois fier et autonome. Il y a tellement d'images et de sons disponibles pour travailler à ne pas servir cet implicite boueux, pour irriguer d'autres rigoles. "J'ai dit rigole, j'ai pas dit marre" disait un sketch des frères ennemis. C'est peut-être un chemin : se désamincir la tête, se démâchouiller sur les bords. Il y a des liens entre le gobelet vide et l'anémone musclée, la sensationnelle anémone, que les excavateurs du genre Néron méprisent. Il y a des liens entre les mots présents et les choses rêvées, les choses pensées, voulues, et celles qu'on ose placer entre ici ce qui cogne et là ce qui échappe. Il faudrait sortir de ses gonds. "De quoi avez-vous peur" dit Adèle C.

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[1] Choisissez 3 sons dans la sonothèque de L'aiR Nu À l'entendre.
Immergez-vous dans ces 3 sons et laissez venir.
À les entendre, à quoi pensez-vous ?

block note - simple

c jeanney — 2026-04-24T16:00:00Z

Je ne sais plus où j'ai vu passer une broderie de scanner, ou une broderie d'image médicale, quelqu'un — quelqu'une en l'occurrence — avait brodé ses résultats d'examens, donc un sujet non brodable, ni une fleur ni un lapin enrubanné, ni un adage au point de croix, ce qui est proprement renversant, dans le sens "de quoi on traite", "quel est notre sujet", et "est-ce qu'on peut prendre ce sujet, qui est le nôtre, et le déplacer dans un lieu qui n'est pas son lieu originel". C'est une façon de décaler les éléments, l'umwelt dans lequel déployer ses gestes et ses idées, un cran ailleurs. Pas un cran plus haut ni un cran plus loin, parce que ce n'est pas le sujet. "Qu'est-ce qu'un sujet", c'est la question. On peut broder tout ce qui est visualisable. Un électrocardiogramme, une radio, un graphique, une carte électorale, une molécule, le plan d'une station d'assainissement. Et au décalage entre sujet "acceptable", "usuel", et sujet choisi, personnel ou en dehors des clous, s'ajoute un deuxième décalage : choisir une technique particulière, socialement ancrée, et la faire sortir de ses gonds. Ne pas broder pour décorer un tissu et le rendre plus présentable, acceptable. Refuser l'option haute couture domaine du luxe. Il y a une salle "dentelles" au musée près de chez moi, avec tout un matériel ancien joliment exposé, fuseaux et cartons perforés par des épingles, catalogues de motifs, et certaines pièces réalisées pour le baptême du fils du roi de tralala. C'est bien dommage qu'il n'y ait pas un musée de la dentelle libre, celle qui n'aurait pas servi à occuper les mains des filles perdues, cloitrées dans un couvent, et parquées en rangées de machines à coudre. C'est bien dommage qu'il n'y ait pas un espace dédié à la broderie libre, celle qui ne sert pas d'étole à la princesse machin, ou un espace spécial tapisserie libre, celle qui ne montre pas une scène de chasse, les chiens, les cors, les hallalis. Ce sont des techniques très simples, millénaires. La première aiguille retrouvée aurait entre quarante et quarante-cinq mille ans. C'est inimaginable. Déjà, la vie d'une paysanne du XIIe siècle nous semble inaccessible, alors la vie qui s'est cousue il y a quatre cent cinquante fois plus de temps est tout simplement hors zone. Il suffit d'une aiguille à chas et d'un fil, ou tout autre matériau linéaire souple, et d'un outil pour le couper. Il suffit d'un support troué, quel qu'il soit. Il suffit d'un motif, identifiable ou non identifiable. Et de savoir faire des nœuds, des boucles. Il suffit d'avoir des mains qui ne souffrent pas, ou pas trop, des mains issues d'un assemblage quelconque de chromosomes, peu importe. Une fois tous ces présupposés acquis, vient la question des règles d'obéissance. Aux critères de beauté, usages et traditions, structures politiques et sociales, emplois, utilisations, exploitations, questions du genre, paramètres catégoriels. Quelle loi est à respecter. S'octroyer le droit de broder (tisser, coudre, denteller) du laid, du not fit, en dehors des modèles et gabarits. Je ne sais pas pourquoi il n'y a pas plus de monde qui s'empare de ce droit pourtant d'accès facile. Qu'est-ce que ça peut faire qu'avec un fil et une aiguille on fasse quelque chose de raté, de moche ou qui ne serve à rien. On a, en tant qu'espèce humaine, quarante-cinq mille ans de pratique derrière nous, d'aiguilles, de trous, rentrer le fil, sortir le fil, passer dessus, passer dessous, nouer, couper et reprendre. Qui a desséché ce droit, qui l'a fait rétrécir, rétrécir, rétrécir, par quelle funeste engeance comme dirait l'autre, quelle est cette diablerie. Pour la question "quoi broder, ou quoi représenter ?", on peut prendre quelques secondes. Les images prolifèrent, les actuelles, en plus de toutes celles accumulées depuis les temps néolithiques. C'est une très belle question, "quoi broder ?", incalculable de réponses. Ne rien mettre à l'écart. Même le petit cœur rouge, bien tartignole, bien banal. J'ai écouté cet épisode des Pieds sur terre sur un doudou, un objet cousu bien banal, bien tartignole on pourrait se dire, c'est tellement plus grand que ça, moi aussi j'aime les tigres, les tigresses.

(ma boîte à couture me vient de ma mère, le petit chat pour piquer les aiguilles de ma fille, et la boîte de caviar qui sert à ranger les épingles a été gagnée à un concours quand j'étais petite, on s'est assis autour de la table en grande cérémonie, chacun chacune notre cuillère, la boîte posée au centre sur le dessous de plat en forme de sanglier, mon père a ouvert cette boîte méticuleusement et on s'est servi en même temps, comme de la nage synchronisée, et on se regardait les uns les autres, savourer, nos mimiques, mon père a dit "ah ! quand même...", c'est donc la boîte d'un événement, un événement en boîte, mis en boîte dans une boîte à réparer des trous et lier des trucs ensemble)

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block note - drogue

c jeanney — 2026-04-23T16:00:00Z

Je suis une droguée de passiflores et d'érables japonais. Dans un monde idéal, j'habiterais une maison avec deux portes donnant sur deux jardins. Dans l'un il n'y aurait que des érables japonais, petits, tordus, couleur aubergine, déployés, verts pimpants, effilés, les feuilles comme des mains, les feuilles comme des insectes, jaunes feu, les feuilles collées au tronc, presque sans tiges, superposées comme les plumes sur les pattes des poules de collection, bordeaux, rosés, verts olive, panachés, vibrants, étalés, leurs branches rouges, leurs branches dorées, leurs branches brunes, feuilles petites, feuilles éventail, bruissantes, troncs boursouflés, troncs lisses et branches noires, et des tiges qui montent parfois en toute inconséquence en diagonales croisées, grenats, fauves, oranges, saumons, pâles, saturés d'une couleur unique, panachés de vieux rose, moirés de lignes blanchies à peine visibles. Ce serait mon jardin où s'asseoir. Dans l'autre, ce serait une aventure, à cause des tiges en perpétuelle recherche de support, on ne saurait plus qui est qui, qui va où, mille arrivées de passiflores, ce serait l'abondance et l'énigme de suivre le tentaculaire en se perdant, le doigt sur un bijou soudain, une fleur, la fleur, parfaite. Parfaite de bleu, de rose, de blanc, et avec des poils jaunes et parfois des frisures, toutes les fleurs de passiflore déclinent la perfection de la tendresse géométrique, avec leur mécanisme interne, le petit ressort qui les fait s'ouvrir en quelques minutes seulement, et ce serait mon jardin où bouger et m'user les yeux dans les détours, les vigoureuses surprises, et les vrilles lancées sans les yeux qui reproduisent spatialement, point par point, le cri trillé de la mésange. J'ai ramené hier chez moi (incorrigible) une passiflore mucronata, nous ne nous étions jamais rencontrées. Elle est spéciale, comme Audrey Hepburn, comme Gena Rowlands (je crois que les passiflores sont des filles). Ses feuilles ne sont pas délicates, elles sont même un peu mal attifées, comme on se réveille dans un vieux pyjama le matin, un peu en forme de cœur mais pas vraiment, et un peu grasses mais pas tant que ça, d'un vert basique, vraiment on ne se prend pas la tête. En juillet, d'après ma documentation, elle fera des fleurs. Qui seront légèrement blanches, mais pas tout à fait. Qui s'ouvriront en quinze secondes, seulement la nuit, mais si je me lève tôt le matin je les verrais (je les verrai, je me lève tôt le matin). On dit que les chauves-souris viennent les polliniser, mais mes chauves-souris proches des plages du débarquement ne sont pas brésiliennes, elles ne seront peut-être pas prévenues (je crois que les chauves-souris sont des filles). Une fleur de passiflore mucronata est moins joufflue qu'une fleur de passiflore incarnata eia popeia, moins Léocadia, moins meneuse de revues, moins Shirley MacLaine (je crois que les fleurs de passiflore sont des artistes de théâtre, de music-hall, et qu'elles chantent Cabaret quand ça leur chante), mais elle est fine, avec ses index longs qui désignent tout ce qui l'entoure, et par extension tout ce qui m'entoure sans restriction. Je crois que les passiflores ne connaissent pas la restriction et que les érables japonais sont des mecs inventifs. Je crois que la sensibilité aux inventions et aux bijoux de perfection mal attifés devrait être partagée mondialement de manière intensive, plus que le kérosène.

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block note - Contrarietez

c jeanney — 2026-04-22T16:00:00Z

Je vais faire comme d'habitude (c'est ma façon de faire : faire comme d'habitude mais légèrement différemment, avancer en spirales en quelque sorte), je vais poser NT sur le côté, le placer sous la pile, dans le placard, et passer à autre chose (comme d'habitude, et parce que je ne le regarderai pas dans les yeux, il reviendra, c'est bien émotif ces machins-là). J'ai commencé hier à essayer d'imaginer un autre texte, sur le mode "il faudrait que". Il faudrait qu'il soit réactif aux éléments et un peu vaporeux, mais il faudrait qu'il ait quelques contours précis comme le trait noir du plomb sur un vitrail. Il faudrait que je l'envisage, que j'en trace à l'avance la forme, les péripéties, et il faudrait qu'il puisse partir dans une direction non répertoriée sans crier gare. Il faudrait que je m'y sente confortable, comme enroulée dans un tissu moelleux et chamarré, et il faudrait qu'il me fasse dire "stupéfaction, il y a un trou dans ce tissu qui ouvre sur portion d'espace inhabituel". Et peut-être le plus fou pour moi, et ce qui serait résolument à contre-courant de mes habitudes spiralées, il faudrait que j'éprouve le plaisir de l'écrire. J'ai (jusque là) éprouvé de la satisfaction (d'y arriver), ou une intense concentration. C'est de la vie concentrée pour moi écrire. Mais le jeu, ou ce qu'on appelle le plaisir, n'est pas le problème, n'a pas sa place, et donc n'existe pas. Rien ne me l'interdit pourtant. Il suffit peut-être que je pense qu'il pourrait arriver pour qu'il arrive. Me concentrer joyeusement. C'est politique, la joie. L'amour, c'est politique dit Bell Hooks. La pulsion vitale d'écrire, il y a peut-être de la joie dedans, tout au fond, à gratter. Je ne veux pas noter tout de suite ce qui me vient en tête, comme si mettre des mots dessus allait faire retomber le soufflet (je ne sais même pas faire de soufflet). Au moins, ce block note, en passant de béquille pour NT à béquille pour je-ne-sais-pas-encore-quoi, servira. Je suis une utilitariste finalement. Je serais capable d'utiliser mon block note pour m'expliquer à moi-même que je devrais viser l'inutile et le non-efficace (par réaction aux injonctions matérialistes, potentiels exploitables, extractions, matraquages, profits, rançons, bénéfices). Que fabriquer de l'inutile est utile. (Antinomie : 1546, « contradiction réelle ou apparente entre deux lois » (Rabelais, Tiers livre, ch. 44, éd. M. A. Screech, 1964, p. 299 : ... en contemplation de la simplicité et affection syncere du juge Bridoye, qui, soy deffiant de son sçavoir et capacité, congnoissant les antinomies et contrarietez des loix ...) — "contrarietez" / contrariété : Déplaisir causé par ce qui contrarie (réapparition du thème du plaisir = colimaçon).

Jesús Rafael Soto, Spirale

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