TENTATIVES

block note de la forme et du fond

c jeanney — 2026-09-18T08:15:14Z

J'ai donc pu voir / toucher un livre tiré à peu d'exemplaires, numéroté et paraphé par l'auteur, et le papier était luxueux, j'ai été sérieuse, concentrée, dans une salle de travail à part, le livre avait été sorti de la "réserve" (pour quelle raison voulez-vous le consulter ? on m'a demandé, j'ai répondu pour rien, aucune raison, juste de la curiosité et de l'affection). C'est un Journal d'été, Entre les vagues de Butor, qui alterne les nouvelles du commun, celles qui comptent, celui qui prend le train, la petite qui a la varicelle, le bruit du 14 juillet, et les poèmes destinés à d'autres livres ou revues, pris dans la trame de cet été, du journal de cet été. Au début je n'ai pas compris. J'ai trouvé qu'il y avait une sorte d'incompatibilité entre l'objet physique (couverture haute, rigidité, une forme de préciosité aussi) et le contenu, la trame, les textes comme tissus alternés cousus ensemble et pris dans le moment, très ponctuels, comme une suite de photographies, une liste de moments rassemblés par la saison vécue. Si on m'avait demandé mon avis (heureusement que non), j'aurais imaginé un livre un peu plus souple, et vague (le "entre les vagues" du titre), peut-être des feuillets mobiles, ou des papiers de différentes textures, des paragraphes volants, agrafés à un coin de page, je ne sais pas, quelque chose de très malléable en tout cas, et c'est tout le contraire. Le livre est tenu, un bloc, et sa couleur, du rouge foncé, le rend presque identique à une brique, à un morceau de construction destiné à un mur dont on ne connait pas la taille, ni si la brique se trouve en bas, en haut, en tout cas elle est là, elle ira dans son emplacement, dans le trou spécifique dédié à cet été-là. C'est en y réfléchissant, et en l'écrivant ici que je comprends mieux. M B ne se satisfait pas de la simplicité, ou de ce qu'on pourrait appeler le simplisme. Je suis simpliste avec mes correspondances : texte vague = objet livre flottant. Autant que je continue à mettre mes carrés dans des trous carrés, comme dans ces jeux d'emboitements pour les tout petits. M B ne met pas de carré dans un trou rond, parce que ça n'a pas de sens, par contre il refuse le terme à terme placide. Ce qui est passager, à partir du moment où c'est écrit, prend un poids, son poids. L'écrire le place, brique dans un mur de vie, en tout cas je le ressens comme ça, et tout est cohérent. J'ai photographié plusieurs pages, et parmi elles, celle de ses mains au travail pour la pluie séductrice.

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dentellière

c jeanney — 2026-09-17T06:24:43Z

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block note des mains

c jeanney — 2026-09-15T05:43:23Z

Il y a une différence entre être quelque chose et être quelqu'un. Être quelque chose égale faire quelque chose. Je suis ce que je fais. Être quelqu'un passe par utiliser des codes, envoyer à la ronde une surface réfléchissante ou acceptable, ou fabriquée musicalement, chantournée, arrangements en vue d'une réponse. Être quelqu'un enfile un vêtement, une "tournure", la "bande d'étoffe raide ou empesée que les femmes mettaient autour de leurs reins pour faire bouffer leur robe" dit le Littré. Je crois qu'être quelque chose ou être quelqu'un se voit dans l'écriture. Si j'écris le coup de téléphone avec T, sa paupière qu'elle me dit pendante, l'opération, la douleur, la greffe et ses "je n'en peux plus" qu'elle doit ponctuer d'un geste de la main, ses si belles mains qui m'ont tenue contre elle quand j'étais plus fragile qu'un flocon de poussière, je serais elle, avec elle et en elle, près d'elle, même si c'est illusoire pour des questions géographiques et temporelles. Je serais ce que je fais, temps d'un fragment, l'aimer, je serais ce quelque chose. Si j'accapare ses mains, que je les utilise de façon à porter un visage, une tournure, phrases attentives à l'effet produit, habillées, tacticiennes, je suis quelqu'un. Je commence à vieillir plutôt bien, à vieillir bellement, à ne plus tenter d'être quelqu'un, mais quelque chose. À distinguer aussi les phrases qui sont des phrases qui font. J'ai lu des phrases ce matin qui semblaient tranquillement sincères, et presque familières, comme sans posture, mais, réellement, j'ai vu le vêtement sous la désinvolture. Ces phrases disaient "aimez-moi, je suis quelqu'un qui va savoir-vouloir se faire aimer", c'était des phases qui faisaient quelqu'un. J'ai lu des phrases hier, des phrases de M B, il racontait un de ses rêves et ce qu'il écrivait était, il était quelque chose. Il était le rêve et le rêveur et chaque indice écrit. C'est comme dans le film de Paradjanov, Sayat Nova, je reviens tous les jours vers ce film, pas un seul jour sans qu'il m'atteigne, et je crois que c'est parce qu'il est quelque chose et qu'il n'est pas quelqu'un. Je le regarde, je suis quelque chose moi aussi. Je suis la paupière pendante et l'amour.

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"vous êtes ici" 16

c jeanney — 2026-09-14T07:09:35Z

Nous tissons nos conditions de vie. Nous passons à nos bêtes des licols, des laisses, des jougs, des chaînes que nous plaçons entre leurs pattes avant pour qu'elles cessent de circuler. Nos usines se démultiplient. Nous installons des poulaillers dans nos immeubles. Nous avons peur des pénuries. Nous recrutons à tour de bras. Nous gagnons du terrain. Nous faisons travailler nos enfants dans une chaleur intolérable. Nos voix poussent des jurons, des blasphèmes. Nous courons dans la fumée. Devant les gueules brûlantes des fours, nous façonnons la pâte de verre. Nous apprenons sur le tas. Nous prédisons des sécheresses, des pestes apocalyptiques, et d'autres fléaux encore inconnus, donc encore dépourvus de noms. Nos équipes se succèdent jour et nuit. Nous ordonnons que tonnent les arquebuses. Nous échappons au pire. Nous embarquons dans des canots. Nous ne pouvons pas raconter. Nous ne tenons qu'à un fil. Nos jambes sont plus longues que la hauteur de notre torse et adaptées à la marche d'endurance et à la course. Nous embarquons dans des camions. Nous cousons à la machine et nous collons des étiquettes sur des imitations. Nous avons l'expérience. Nous n'avons pas nos papiers. Nous vendons nos papiers. Nous recevons nos papiers. Nous montrons nos papiers. Nous déchirons nos papiers. Nos routes se ressemblent. Nos routes sont clandestines. Nous aimons la sécurité. Notre monde se fait et il se défait. Nous pensons quelquefois "Dieu qu'il doit être doux d'être bête et méchant au point de se moquer des conséquences". Nos gorges se serrent. Nos affiches se déchirent. Nous berçons, et prenons dans nos bras, et berçons à nouveau. Nous sommes en déplacement. Nos colères sont tristes. Nos colères sont rentrées. Nos colères sont belles et nécessaires. Nos tableaux de bord sont poussiéreux. Nos fossés sont spectaculaires. Nous enterrons des câbles rouges, des câbles bleus, des câbles verts. Nos pelleteuses dorment la nuit, mâchoires levées. Nos piscines sont rangées debout le long des voies rapides. Nous achetons des boites à musique, du pain d'épice et des hameçons. Nous fabriquons des boules à neige et nous les agitons pour que des paillettes se soulèvent et retombent.

Le "vous êtes ici", depuis l'apprentissage des quatre points cardinaux de ma première journée d'école, m'angoisse, c'est un fil. Et le "vous êtes ici" ne dure pas, ne durera pas, sera un jour un "vous êtes ici" imposé, hôpital, institution, escalier difficile à monter, à descendre, difficultés à sortir du lit ou s'y coucher, perfusions, et puis, à la fin, le "vous êtes ici" inconnu de l'au-delà, deuxième fil. Ces deux fils se croisent : le "vous êtes ici" punaisé de la carte indéchiffrable et le "vous êtes ici" mais pour combien de temps vers l'inconnu. On ne fait pas de tresse avec deux fils. Il en faut trois. Le troisième fil est l'écriture. Je tente, par l'écriture, de tresser le "vous êtes ici" de l'angoisse imposée et le "vous êtes ici" de l'angoisse fuyante. Si j'arrive à tresser ce tout, je serai tenue. J'aurai choisi d'être punaisée et je freinerai la glissade. C'est à ça que me sert écrire, et à noter les petites violences, les secousses, sismographe. J'ai peu d'outils, comme tout le monde. Nous ne sommes pas outillés, pas outillées, pour vivre. Nos morts, nos mortes ne furent pas outillées pour vivre. Nos vivantes présences, dans la même pièce ou bien plus loin, ont des difficultés, des mésadaptations. Peu importe leur puissance. Le roi du monde, ou celui qui se considère comme tel, ou celui que l'on considère comme tel, s'endort assis, bouche pendante, et perd la tête, et perd ses nerfs. On n'a pas de "vous êtes ici" quand on aime nuire. On est comme un chien battu qui ne sait plus où se coucher car toutes ses réponses sont mauvaises. Symboliquement, on pose de l'or partout. On s'imagine vivre dans l'or. On se créé un "vous êtes ici" recouvert d'or. L'or est un métal mou, qui ne sait pas trancher, creuser, sans s'user ou se déformer, il est poison mortel lorsqu'on y boit, lorsqu'on y mange. L'or n'a pas d'avenir. Le bois d'une branche est plus puissant que l'or. La créature la plus puissante de l'univers est le termite, aussi appelé "fourmi blanche", plus puissante que le bois de la poutre qui maintient la toiture, car elle le ronge — la toiture étant plus puissante que le vent, car elle s'y oppose — le vent étant plus puissant que le nuage, puisqu'il le chasse — le nuage étant plus puissant que le soleil, car il le voile — la fourmi blanche est plus puissante que le soleil, plus puissante que l'or. Un jour, après les perfusions et la morphine, ne resteront que les cliquetis et les bruissements des fourmis blanches sur cette terre, ce globe. Yeux ronds, l'étonnement de constater, la frayeur d'y penser, l'acceptation-notation-assimilation en l'écrivant. C'est dans la suite des mots je m'oriente.

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des photos de plumes mises au pot commun (11 09 26)

c jeanney — 2026-09-11T11:00:00Z

"vous êtes ici" 15

c jeanney — 2026-09-10T08:48:08Z

Nous avons des chansons. Nous avons des chansons qui célèbrent le sabre, le cochon rôti, la douceur des cuisses, le pays de l'enfance et les cœurs las. Nous avons des chansons pour certains jours et pour l'esprit du fleuve, l'esprit du mont des rats et celui du maïs. Nous attachons nos dieux avec des cordes et nous les transportons sur nos épaules pendant que les tambours marchent derrière. Nous peignons leurs paupières en blanc et ajoutons un œil sur la peau refermée. Du doigt, nous traçons au charbon son sourcil. Nous mettons des échasses ceinturées de grelots. Nous appelons nos rêves. Nos ancêtres sont les maîtres des rêves, ils nous disent où trouver le casoar pour le piéger. Nos rêves agissent sur les semailles. Nous occupons des territoires. Nous vivons sous occupation. Nous attendons un repas chaud. Nous débattons. Nous suivons nos débats. Nous partageons le même discours. Nous confrontons nos arguments. Nous dégelons le budget dédié aux armes. Nos chevaux de combat sont protégés par des bardes, des chanfreins, et nos gorgerins préservent nos cous sous nos casques, et nous plongeons nos plastrons de cuir dans la cire d'abeille chaude pour les rendre résistants aux flèches, et nous cousons des perles tout autour des poignées de nos massues, et nous façonnons des bâtons de commandement à l'aide d'un cylindre d'ébène clouté d'argent doré sur parements de velours. Nous marchons au même rythme. Nous avons grand besoin de voir les choses en face. Nous refusons de voir les choses en face. Nos sons nous affectent. Nos sons pénètrent l'intérieur de nos corps et font vibrer tous les organes qui nous constituent. Nos relations sociales sont remarquables de complexité. Nos agences de renseignement cherchent les signes d'un réarmement. Nos guerres sont justes. Nos guerres sont incessantes. Nos guerres traversent nos rêves. Nous frappons quand et où nous le décidons. Nous organisons des conférences de soutien et des levers de fonds pour rétablir la paix. Nous tirons au fusil mitrailleur en signe de victoire. Nous dormons dans la rue. Nous avons l'espoir qu'un court moment de répit advienne. Nous entrons en résistance. Nous fabriquons des parchemins. Nos couteaux sont utiles en combats rapprochés. Nous faisons notre propre farine. Nous tamisons. Nous sommes ironiques. Nous maugréons. Nos spectacles sont itinérants. Nos yeux sont impassibles. Nous sommes en grève. Nous prêtons serment. Notre ferveur est au rendez-vous. Nous nous engageons à poursuivre notre œuvre. Nous n'allons pas décevoir. Seuls nos noms nous font exister. Nous avons nos priorités. Nos coalitions sont fragiles. Nous recevons des chocs. Nous attendons de voir. Nos ateliers sont baignés de clarté. Nous empruntons de petits corridors. Nous sommes presque au bord du sommeil.

Le matin de mon tout premier jour d'école, la vieille a ordonné aux élèves de tendre leur bras en direction des quatre points cardinaux, bras gauche au nord, bras droit au sud, bras gauche à l'est, bras droit à l'ouest, plusieurs fois de suite, nord sud est ouest, nord sud est ouest. Ma mère m'avait appris à compter jusqu'à dix et aussi à identifier quelques lettres, mais n'avait pas pensé à me familiariser avec une boussole car nous n'en avions pas. De ce que j'en avais constaté, nous savions retrouver le chemin de la maison sans problème. Tous les élèves ont obéi, nord sud est ouest, et leurs corps étaient un seul corps, connaissant la tactique, c'étaient des vétérans. La vieille m'a repérée, immobile dans le bataillon. Elle est venue vers moi. Elle m'a sortie de ma chaise en faisant basculer la table. Elle m'a traînée devant elle, m'a hissée sur l'estrade. Elle m'a retournée face à tous en me tenant aux épaules. Elle m'a donné, encourageante, des coups de genoux dans le dos, tirant sur mon bras droit, mon bras gauche, pour bien les tendre en alternance, en rythme, nord sud est ouest, nord sud est ouest, calés sur les stances de tous. Est-ce c'est lié, qui peut le dire, j'ai peur des cartes, des plans, peur des panneaux, peur du "vous êtes ici" cerclé de rouge, et aussi peur des uniformes, des défilés, et des chorégraphies synchronisées de masse.

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minute papillon 85, "mutuellement"

c jeanney — 2026-09-09T07:00:00Z

une minute papillon est un collage sonore d'une durée approximative d'une à deux minutes, reprenant du matériel audio existant en le recousant, recoupant, réajustant, bricolant, malaxant
— toutes les minutes papillon paraissent initialement sur le site du collectif L'AiR Nu

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block note - étape

c jeanney — 2026-09-08T07:01:02Z

Au lieu de me demander à destination de qui je fais mon carnet (assemblage, collage, installation d'images en liens et en échos), je dois me demander à destination de quoi. Pourquoi, à quoi ça sert. Ça va, ça pourrait me servir, ça pourrait être, je voudrais que ce soit une base à décliner, un tremplin. La structure de ce carnet est divisée en parties (6), chacune avec son thème, chaque thème découlant du thème précédent. C'est comme une sorte de "script", de "chemin de fer" : une ouverture, quatre parties et un final. Je fabrique ce "script" pour qu'il m'aide à creuser. Pour voir ce qu'il rassemble autour de lui. À chaque fois que j'utilise le verbe "rassembler", j'ai l'image mentale d'une enfant (sans doute moi), assise sur une plage, qui ramène du sable vers elle, à elle. Je ne visualise pas le résultat, les monticules de sable qui se forment et grandissent au fur et à mesure des gestes, je ne vois que le geste de ramener vers soi, ramenant en tournant, 360°, les éléments proches, qui étaient là, éparpillés, prêts à dériver (vent, marée), et auxquels je voudrais donner une sorte de solidité, raisonnablement fragile, poreuse, en les rapprochant, me les rapprochant, me les appropriant, présences amies. C'est d'ailleurs une image mentale qui pourra entrer dans mon "script" (dans la partie 4). J'ai fait une première mouture de ce "script", que je vais définitivement appeler "script", avec les guillemets, mais je me suis laissée entraîner (par les images, les mots), j'ai oublié le pourquoi, donc le format, qui, je trouve ce matin, n'est pas pratique. Je voudrais que ce "script" agisse comme une base créative, qui me permettrait de fabriquer en m'appuyant sur lui, sur sa structure, d'autres images, vidéos, ou d'autres textes. Mais c'est un peu le serpent qui avale sa queue, puisque ce "script" (je le réalise seulement maintenant) dérive de mon texte "vous êtes ici". C'est toujours pareil. Je veux mettre de l'ordre, mais mon rangement est toujours incomplet, inadéquat, temporaire, susceptible de bouger au moindre courant d'air. J'ai l'utopie du rangement comme d'autres croient au sauveur avec un grand S ou à la méritocratie. Ma table de collage/découpe/assemblage est noyée dans le papier, les chutes, la colle, le matériel. C'est si chaotique que je ne peux créer que de l'à-peu-près, du venteux, du changeant avec la lumière ou le morceau de papier arraché le plus proche, le passager. Donc en résumé du sable. J'aime le sable. Ses grains brillants, mats, pépites, miroirs minuscules, résidus de vie aquatique, temps en empilement, polissage, déchets et fossiles. Tellement de temps, c'est comme se retrouver devant le Grand Canyon (j'imagine). Si je veux que mon "script" me serve de moteur et tremplin, il faut qu'il soit assez solide, pas trop précieux, simple à prendre en main. Ma première mouture est trop grande. L'avantage de ce format trop grand, c'est la place disponible pour ajouter des images/idées. Le problème de ce format trop grand c'est la difficulté à le manipuler. Je vais devoir le réduire, le résumer en quelque sorte. J'ai appris à l'école à résumer un texte, pas à résumer un assemblage d'images et de mots. Je pars avec trop de présupposés en tête. Comme par exemple le critère d'une taille unique et bien alignée pour chaque page de mon "script", alors que rien ne m'empêche d'adopter différents formats, sauf le formatage de ma tête encore trop scolaire. En simultané, ou en parallèle, je découvre la pratique du boro, "terme dérivé du japonais boroboro, ce qui signifie « quelque chose en lambeaux ou réparé », l'équivalent de « haillon » ou « guenille »", ce qui résonne (raisonne) avec mon "script". Ce que je pensais être un carnet (mon "script") point de départ d'autres possibles est en fait un vortex. (Tell me something new, dirait l'autre, un autre qui serait doté d'un minimum de jugeote et de mémoire.)

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"vous êtes ici" 14

c jeanney — 2026-09-03T07:44:49Z

Nous créons des injecteurs, des chambres de combustion. Nous rêvons d'une vieille femme au doigt coupé par une feuille. Nous rêvons d'une jeune fille transformée en oiseau. Nous en décorons nos poteries. Nous récupérons un actif de choix. Nous élevons notre panthéon personnel. Nous foisonnons d'images iconiques. Nous ne traitons pas certains sujets. Nous justifions nos absences. Nous avons une logique d'épicerie. Nous ne sommes pas rentables. Nous signons des clauses de non-dénigrement. Nous guettons depuis les coulisses. Nous acceptons les règles du jeu. Nous sommes timides. Nous pleurons. Nous montrons trop de certitudes. Nous montrons trop de gencive quand nous sourions. Nos résultats sont négatifs. Nous revenons aux fondamentaux. Nous atteignons les limites de nos prospectives. Nous évoquons les conséquences territoriales de la guerre. Nous lançons nos obus décorés de têtes de mort. Nous apprenons les gestes qui sauvent.

Quand je n'ai pas été sous surveillance, j'étais surveillée. Jankélévitch, dans une archive sonore, dit « j'ai passé l'âge d'être terrorisé », et il joue du piano. J'ai passé l'âge d'être sous surveillance et de surveiller. C'est-à-dire que j'ai compris, il y a un jour, une seconde, un rien, que j'avais appris à me mouvoir, respirer, etc., dans un certain bain, un certain nuage d'oxygène et d'azote et autres gaz rares (argon, néon, hélium), en plus de quelques molécules de surveillance interne, acquise, et permanente. Sans doute que c'est le cas pour toute l'humanité. Mais ça ne me rassemble pas avec elle, car si c'est le cas pour tout le monde, tout le monde n'obtient pas en échange les mêmes contreparties. Dans une famille aisée, habituée au prestige, il y a des codes de bonne tenue. On se surveille pour mieux se déployer ensuite. La surveillance s'intègre, s'avale comme une ampoule de vitamine D, par la posture droite du corps, que favorisent la danse, l'équitation – c'est-à-dire une activité de malaxage d'un des êtres vivants parmi les plus beaux qui soient en vue de le faire marcher, sauter, courir, en tant que bel esclave, activité intriquée avec ce qu'ils appellent l'amour, un lien dit-on incomparable entre maître et monture tant que celle-ci lui est soumise, ce qui constitue un bon entraînement pratique pour s'exercer ultérieurement à la domination perverse sur autrui, voire même au chantage affectif du « soumets-toi puisque je t'aime ». La surveillance interne de cette classe particulière doit s'acquérir en tant qu'odeur à renifler pour identification mutuelle, et que les membres nouvellement assimilés (les enfants) puissent paître au centre du troupeau, très loin des carabines. C'est une vision des choses très prédatrice, avec des prédateurs partout, entre soi et le reste de la population, exactement comme une tête en forme de marteau a besoin de voir des clous dans chaque objet. Dans l'écosystème où j'ai vécu, la surveillance ne donne pas droit à la place tiède et confortable du centre de la pâture, parmi les mufles chauds qui soufflent la tendresse et l'hérédité légitime. Chez moi, on est légitimes à pas grand-chose parce qu'on n'a pas de filiation tangible. Nos arbres généalogiques s'estompent ou s'arrêtent brutalement. On remplace les branches par « à 11h30, le peuple pénètre dans l'enceinte de la Bastille par le toit du corps de garde et attaque à coups de hache les chaînes du pont-levis » dans un manuel, ce qui est une invention, car beaucoup d'entre nous vivaient dans des hameaux, à la périphérie d'une butte, d'un tertre, d'un croisement entre deux villages et parfois près d'un pont, même pas levis. Ils n'ont rien attaqué, rien vu. Ils ont surveillé le ciel, la pluie, la charge, son poids, et se sont surveillés eux-mêmes pour espérer une récompense. Plus méritant égal moins de charges, moins de poids, moins de pieds traînants, moins de balafres, et, si pas ici, alors là-haut, parce que cette histoire-là ne s'arrête pas avec la vie.

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block note de la chaise et du feu

c jeanney — 2026-09-02T09:12:07Z

Si mon site va en s'effaçant au fur et à mesure, je garde mon block note, j'insiste avec lui, et je le prends maintenant, peut-être encore plus à cause de l'évaporation, comme un moyen de déposer des pensées quelque part pour les examiner, pendant ce temps spécial où je l'écris. Ce matin j'ai entendu parler de la contagion des images, et d'un film qui propose cette contagion sans discours, sans délimitation entre réflexion et sensation. J'ai aimé qu'on me raconte une scène de ce film, et cette narration, cette histoire dans l'histoire, me restera peut-être plus facilement en tête que le film lui-même. Le film sera, j'imagine, autre chose, mais cette histoire agit comme une porte d'entrée, une ouverture à contagion. Je commence un nouveau chantier. Je mets en place des pans, des parties, une suite de propositions de collages. Je n'ai jamais procédé de cette façon, en prévoyant, en installant une procédure sans qu'il y ait un rapport de force entre ce que je veux faire et ce qui sort de mes mains, du papier. Je pense que ça pourrait être aussi le point d'ancrage d'un texte, comme un "chemin de fer", un matériau que je vais pouvoir revisiter autrement plus tard. Je ne pose pas la question de pourquoi, ou pour qui, de vers qui pour l'instant. J'ai l'impression qu'autour, tout va en se resserrant, en se multipliant, en s'étirant. Ça se resserre sur des idées vieilles et puantes, boucs émissaires prêts à l'emploi. Ça brasse des chiffres toujours plus hauts, un emballement tout sauf matériellement viable, et puis ça étiquette et ça compte tout le temps, le nombre d'entrées, de ventes, de prix [1]. Ça s'étire en interrogations pressantes sur l'avancée qu'on verrait mieux soudain, parce qu'elle est devenue épidermique, qu'elle mange le territoire commun de flammes et de noyades. Je pense à mes collages et je fais mes collages avec forcément ça en arrière-plan. J'ai lu une autre histoire, un entrefilet, sur quelqu'un qui écrit dans sa tour d'ivoire, sa bulle, protégé de tout, et comme je ne suis pas charitable, j'ai pensé que ça ferait un peu plus de papier à brûler, et à une scène de Vivre dans le feu où le personnage doit rester immobile sur sa chaise dans le brasier.

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[1] (V m'a rapporté un mot, je ne sais plus s'il est de Guitry ou Cocteau, qui en réponse à "Le public a beaucoup aimé cette œuvre" avait répondu "il est bien le seul")