On ne peut pas (je ne peux pas, je ne souhaite pas) se délester de ce qui arrive autour de nous, dont on a (a minima) connaissance, et faire comme si on ne savait pas. Et pourtant, dans des périodes étranges, tragiques comme celle-ci, les moments où j’agis "comme si je ne savais pas" s’infiltrent, par tel ou tel rendez-vous, geste banal, geste consolateur à assurer. C’est bête comme tout pourrait être simple, le ciel, la mer, la terre, la tête d’épingle sur laquelle on aurait le choix de marcher ou de s’endormir en rêvassant, avec un fruit à croquer ou un oiseau à observer, mais non, l’activité paisible est de l’ordre du luxe visiblement. Visiblement, vivre n’est pas une option pour les gloutons militarisés avides d’être encore plus puissants, puissance qui ressemblera un jour ou l’autre, à cause d’un paramètre curieusement basique qu’on nomme "le temps", à un tas de sable, pyramides en débris et ossements appelés à se déliter en cendres au moindre courant d’air, bandes de pignoufs. J’aimerais bien qu’il y ait deux camps et un match imbécile, vu que mon cerveau binaire est familier du 1, du 2 : d’un côté ce qui est porté à vivre doucement, avec tendresse et des pancartes "bandes de pignoufs" à chaque bras, et de l’autre les pignoufs en question. On dirait aux pignoufs vous avez gagné, vous êtes les plus forts, les plus dorés à l’or fin et on leur offrirait un territoire rien qu’à eux. Et puis, avec nos ongles, on creuserait tout autour de chez eux, de leurs tours lumineuses d’une laideur exponentielle, des douves aussi profondes que la fosse des Mariannes, infranchissables. Mais ça n’est pas possible. Il n’y a pas deux équipes dans la même division qui se combattraient l’une l’autre. Le cui-cui des oiseaux est toujours perdant. Et les techniques humaines si performantes, si intelligentes, si avancées, par malchance (frappes "chirurgicales" ou "préventives") (adjectifs insensés) pulvérisent des écoles et/ou des hôpitaux. La bande de pignoufs est très active. Dans l’autre équipe, on est un peu des amateurices, avec nos couchers de soleil, nos clématites violettes qui forment en ce moment chez moi des boutons de fleurs, et nos lectures. Grâce à R, j’ai découvert ce matin Sara Teasdale, There will come soft rains and the smell of the ground, et un texte de VW écrit sous un bombardement. Et j’ai écrit autour de Bruits. Et je suis en lisse pour le prix nobel du lombricomposteur, décerné par le peuple des lombriciens et lombriciennes en récompense de mes épluchures. Tout acte non-létal est à chérir (cui-cui).

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